Sto dando gli ultimi ritocchi a una decadente esposizione di macarons quando una donna parigina incredibilmente chic entra nella panetteria. Tiene in equilibrio un rigoglioso bouquet di fresia in un braccio e le borse della spesa nell'altro. I suoi capelli biondo fragola sono arruffati proprio così. Mentre attraversa il negozio, esaminando la nostra selezione, un aroma inebriante di tabacco biondo si mescola con i pirottini di pasticceria ricoperti di vaniglia. Scusatemi.La sua voce è morbida e ricca. Indica una torta ornata di rose e fichi. Questo per favore.

Mi muovo verso di lei stordito, esausto per aver lavorato prima dell'alba. Alzo la cloche che copre la torta. Il suo profumo, una volta silenziato da una teca di vetro, viene immediatamente amplificato. Délicieuse, mormora. Ciò che segue è sfocato. Un momento, sto sollevando la torta pesantemente carica dal suo trespolo. Il successivo, cade in aria, facendo volare i condimenti. Finiamo tutti a terra. Donna, io, torta. Le fresie fioriscono sparse ovunque. C'è della crema tra i suoi capelli e striature sulla mia guancia. Guardiamo l'uno verso l'altro, troppo sbalorditi per parlare. Ma poi inizia a ridere. Il suono musicale riecheggia in tutto il negozio. La aiuto ad alzarsi e cerco di pulire le briciole dalla camicetta di seta. Deliziosa, deliziosa! Quando mi sveglio, mi viene l'acquolina in bocca.